Rayas

D.

A mi pesar

Subía a casa desde el centro.
En la calle Carretas me susurran:
- Busco un macho.
Me giro levemente con cara de despiste y veo a dos trans sonrientes.
- Yo señorita, soy de pareja estable.
- ¡Uy, qué antiguo!
- Ya, pero al menos no tengo que pagar.
Ellas se ríen, mientras me alejo.

...

Sigo el resto del camino pensando si no habré dicho algo incorrecto... Glúps!
D.

Apocalipsis

En el beers&blogs en el Medialab conocemos a Ángel, periodista de actualidad y de ecologismo, que anuncia la fecha del 2050 como el examen final para probar las resistencia de la tierra al crecimiento de la población mundial. Básicamente, en ese momento la mayor parte de los habitantes de este planeta habrán asumido con éxito el modelo económico insostenible del que gozamos los paises ricos en la actualidad. Es decir, entre todos, viejos y nuevos ricos, consumiremos los recursos de 2 planetas tierra y media. ¿Cambiamos de modelo o rebañamos el plato?
¡Ñam!

Salgo de allá escopetado para llegar a tiempo a las charlas en FE10 sobre La ciudad global, que también se celebran en el Patio de Maravillas. Allí nos hablan de que el modelo de crecimiento humano se ha basado en rapiñar los recursos y mercantilizar los actos humanos como el transporte o la comunicación. Madrid y Barcelona acaparan las mayoría de los recursos que se producen fuera de sus territorio: electricidad, agua, materiales de construcción, alimentos, y ahora además pretenden abarcar todo su ecosistema cercano con vivienda y golf.

Llego a casa. Me pongo: Hijos de los hombres, una brillante película de Alfonso Cuarón. En ella vemos una Gran Bretaña futura de aspecto orwelliano, en donde los seres humanos han perdido la capacidad de tener hijos por culpa de los excesos ejercidos sobre la tierra. En realidad, al rato nos damos cuenta de que se trata de una visión hipérbolica, metáfora enloquecida del presente.

Me meto en la cama, apago la luz, pero tengo los ojos abiertos como platos.
D.

Sonia en Madrid

D.

i will never stop dancing

D.

Café Comercial

Atardecer. Casi de noche. Café Comercial. Madrid. Finales febrero, 2008.
D.

De noche no soy invisible

Salimos del Matadero a medianoche.
En la puerta del metro Embajadores la policia pedía la documentación. A mi no.
Me despedí de Rafita y me decidí a subir a casa andando.
Dura odisea, poco meditada.
Escalaba Delicias y la gente eran sombras.
Los taxis disimulaban para no parar ante ciertas llamadas desde la acera.
El suelo estaba mojado.
En un semáforo me quedé mirando el chorro de colillas y otras inmundicias arrastradas avenida abajo. Al lado, unos barrenderos, y un tipo con aviesas intenciones que me llamó.
Dudé, pero me paré ante él. Me pidió dinero, en plan misero. Mirada burlona, nervioso y la otra mano en el bolsillo. Sus movimientos y mi manera de guardar la distancia (aprendida tras doce años practicando esgrima) nos alejaba del campo de vista de los casi nulos transeuntes. Comprendí su estrategia.
No pasó nada, la cosa acabó en tablas. Él calculó mi envergadura, yo no dejaba de mirar su mano oculta.
Más adelante, en el paseo del Prado, dos tipos se revolvían por el suelo. Zapatos brillantes de 400 € y trajes Armani.
¿Qué coño hacen estos dos tirados en la acera del Thyssen?
Estaban pedo de algo muy fuerte.

Siguió el paseo. Llegué a casa y devoré una tableta de chocolate a la taza amarguísimo que reservaba para una hipotética merienda con Sònia.
D.

Chandal II

D.

La mentira global

Nadie puede negarme que me gustasen las 5 horas de 2666 de Alex Rigola, anoche en Las Naves del Matadero. Nadie puede negarme que me gustara hasta la curiosidad el bellísimo texto de Bolaño, que va sobre la mentira y el pecado. Nadie puede negarme el gran trabajo de adaptación y de buen teatro, a la búsqueda más de la palabra, la atmósfera y la interpretación correcta. Nadie.

Pero, nadie puede negarme que no soporto el teatro, ni la literatura burguesa. Y uso el término burgueses, no en el sentido postmarxista, sino para determinar a aquellos que, por ejemplo, estos días se juegan algo al votar a Zapatero o a Rajoy. Por que les va en ello despacho, cargo, subida de sueldo, coche oficial o prejubilación a sueldo completo.
Ellos son los culpables de los males de este mundo (que predende denunciar la obra -?-), pues ellos tienen el uso del poder (yo no) y por consiguente ellos son los responsables de la deriva infinita y la amargura del mundo global.

Por favor, no me mientan y no hagan más, ni teatro, ni literatura para lavar sus pecados y sus miseras conciencias.
D.

China

Las fotos de Edward Burtynsky. Enhorabuena, bichín.

Chandal I

D.

El Invernadero

El apego a la realidad presente limita nuestra creatividad.
Hay que desmarcarse y aprender soñar en blanco.
Yo no me veo capaz de compartir esta idea, pero la reflexión me sirvió de necesaria desintóxicación.

Anoche en El Invernadero se habló de futuro.
Lo próximo, dos cosas: una cita con vistas a la ciudad y una idea para 15 millones de personas.
D.

Ruina

Durante mucho tiempo pensé que la indiferencia era el indicio de la máxima desesperación. Una desesperación surcada por la amputación de una parte de uno. La mejor. Se conserva una imperfección que nos paraliza. Nos ciega. Nos encierra. Ahora me pregunto si ese estado no exige una determinación más fuerte aún que el odio. Si no es, en realidad, la mayor violencia que se puede ejercer contra los otros mediante un extremo dominio de uno mismo. Una pasión fría, encerrada en ella misma porque no tiene objeto... No lo sé. Y además qué importan las explicaciones. Nunca cambian en nada los hechos.

Malika Mokeddem, Sueños y asesinos. Destino.

La desesperada visión del exilio argelino, una novela que me llegó vía minimono.

Bernat (I)

D.

Bernat (II)

D.

Sus huevos toreros

Con la de gente que perdería el culo: 1./ con hacerse una foto para el El País Semanal , y 2./ con Sonia Gómez en bolas en una nave abandonada. Pues, va el Sergi y les manda a la mierda (claro a los primeros se entiende).
Olé, Fäustino y tus huevos toreros.

júa, júa.
D.

La canción de Margarita

Senza Tempo se presentó en Madrid. Tema escabroso que nos hacía temer lo peor desde el principio. Pero, no ocurrió nada malo, La canción de Margarita te atrapa en cuanto llegan las imágenes poderosas y se acompaña de ironía. Buena.
D.

Bernat (III)

D.

Sonia

Sonia Gómez Vicente. Barcelona. 2007.
D.

Miedito

Escribir es redactar tu propio testamento.
Ahora que por fin lo hago, no puedo evitar sentir un leve temor.
D.

La polla y el toro

El arte es puro fracaso.
Su producción es siempre un tan trabajo muy complicado y que depende de tantos elementos externos y azarosos que hacen que todo acabe por salir mal.
Si uno positiviza las cosas, convierte los errores en "hallazgos" y los problemas en "proceso creativo". Es falso, la obra perfecta, tal y como se concibe en la cabeza no existe. No sale jamás de los jamases como se planeó en un principio. Y de hecho casi nunca se lleva a su término, y se finaliza por que sí, por que si haces algo para que lo vean, disfruten o entiendan los demás tiene que tener un inicio y un fin.
La obra de arte recien nacida, al igual que un bebé, termina por ponerse a andar solita, y sus padres la miran, primero con felicidad y sosiego pues, ya es autónoma, y luego con sorpresa o incluso extrañeza. ¿Ese libro lo he escrito yo? ¿Qué persona era yo entonces? ¿Qué circuntancias me rodeaban en ese instante? ¡Díos mío, cómo he cambiado...!

El autor de Tristam Sandy, Lawrence Sterne, aprende a escribir de Cervantes, y como él, juega a reirse de la realidad que le rodea y de si mismo, pero sobre todo del propio proceso de gestación de la novela. En su historia, el héroe (o antihéroe más bien) Tristam Sandy se ve siempre interrumpido por la compleja realidad vital, por las cosas de la vida que se superponen en sus pensamientos y trabajos literarios y alteran invariablemente el desarrollo de la obra.

Michael Winterbottom, el mejor director en activo, realizó una obra maestra incontestable sobre esta novela inglesa del siglo XVIII. Tristam Sandy: A cock and bull story. Película deliciosa e inteligentísima, llena de errores -falsos- y rebosante de hallazgos verdaderos, verdaderos.
D.

Azar

Fotos sin mirar. Fotos olvidadas que andaban escondidas en la memoria de la cámara. Y que se pueden rescatar ¿no?
D.

Empty World

Okupasa ahora se llama Empty World. Esta sábado, nos ves, nos vemos en Liquidación Total.

Mis cromos, tus cromos

En Barna estos días: The influencers.
Una de cambio de cromos, al modo de aquel klartext berlinés.

Mauro

Me duele la tripa de desconjonarme con esta tira...
D.

En horario de oficina

(...) Estoy ardiendo cuando me tumbo sobre sus rodillas, con su chaqueta enorme por encima, cubriéndome de la cabeza a la cintura. No veo absolutamente nada aunque tengo los ojos abiertos. Pero le noto empalmadísimo al rozarle por encima del fino pantalón de casi verano. El olor es muy fuerte y excitante también. Acerco la boca, esperando que sienta el calor húmedo que desprende. Y lo siente. El botón ya está desabrochado. (...)

Lecturas en horario de oficina. Leán al completo este post de sincables, ... Si consiguen no marearse antes. -->

Little Pedro

llustrations from a book found in a north london charity shop for 25p.
Features work by Esme Eve, Jill Franksen, Gwyneth Mamlok, Porter-G.

De cabecera

Eran dos de mis blogs de cabecera. Sus autores siguen brillantes y muy atentos a todo lo interesante que les rodea, pero sus perlas se hacen esperar.
Obviamente, volver al papel es lo que tiene: elastico.net y lapetiteclaudine.
D.

Oleg

Raymond Queneau en sus Exercices de style (1947) contaba la misma insustancial historia de cien modos (más o menos) distintos sólo cambiando una y otra vez el lenguaje. Lo curioso era que esta propuesta tan diríamos conceptual, nos llevaba no sólo a una reflexión formal, sino simple y llamamente a la carcajada limpia.
El performer ruso Oleg Soulimenko en Elegy For The Brave. Dislocation, propone un similar ejercicio de estilo con un espectáculo basado en una serie de inicios sincopados de posibles performances.
El resultado es un banquete repleto de sutileza. Sobredosis de ironía que se pasa con tragos cortos, pero fuertes, de carcajadas explosivas, producidas por una ofensiva de inclementes ataques de lucidez que nos lanza el ruso, hacia el frente de nuestras indefensas cabecitas de espectadores empanados.
Sublime.
D.

La Soledad

Creo que será dificil que el cine español supere una película como La Soledad, de Jaime Rosales. Quiero decir que no creo que jamás se haga una película mejor que ésta en nuestra lengua, al menos en diez o veinte años. Para ser exactos creo que nadie podrá competir con ella, pues el hecho es que esta película no sólo no tiene nada que ver con alguna otra que hayan visto antes, sino que en verdad no se trata realmente de cine propiamente dicho.

No busquen referencias en iraníes, ni en su puta madre. No creo que se pueda llegar a mostrar la verdadera falta de esperanza del alma humana, a enseñarnos cuán negra es la realidad que vivimos como lo ha hecho Jaime Rosales.

Eso no es cine.

No vean esta película. O veánla y, luego traten de aprender a como dejar de sufrir.
D.

Casa Cullaré

Un blog de cabecera.

W h o d u n n i

D.

Kanye

Sexy gansta.
Vía Perezhilton

Ríos Rosas

Madrid. Febrero. Noche lluviosa. 2008
D.

Sao Paulo 300mm

Arquería Nuevos Ministerios, Madrid.

Gentle soap

Ha sido una noche afortunada.
Ella no ha dormido y yo aún no me he despertado.
D.

La pensión

Málaga, verano. A las siete de la mañana me dijeron que tenía que esperar veinte horas para embarcar a Marruecos.
Veinte horas que perder.
Desayuné fuerte y sin dudarlo me metí en la primera pensión que encontré.
Era un sitio duro, ruidoso, caluroso. Bajé las persianas a tope. Leí mucho, vi un par de pelis en el ordenador. Sudé y me duché unas doce veces en agua fría. Di vueltas y más vueltas.
Hice fotos.
Al atardecer salí del agujero y me acerqué al puerto donde cené algo.
Al anochecer el barco zarpó, y de Málaga ya solo se veían una lejanas lucecitas tintineante en la oscuridad.
D.

El grupito de moda

Prin' Lalá.
Folk buenrrollito, en familia, con acento cordobés.
Lo mejor: su música suave y la soltura en el escenario de sus atípicas cantantes, sus sobrinas aún adolescentes.
Vía Victor S.

D.

Seismil euros

Esa es la cantidad de dinero.
Haré todo lo posible para conseguirla.
Soy un adicto, voy a conseguir el dinero, los putos seismil euros.
En horas extras,
prostituiré mi alma,
chuparé pollas,
abriré mi culo en curros de mierda,
sólo por, y para, conseguir los seismil euros.
Seismil euros
Seismil euros, me parece poco.

Seismil euros es lo que vale una noche contigo.
D.

Procomún

(...)
No hemos entendido nada si seguimos pensando que el procomún excluye la iniciativa individual –que no es lo mismo que la privada- ni la autonomía –que no es lo mismo que la fragmentación-. Ni las excluye ni es incompatible, antes al contrario las incorpora como dinámicas básicas. Si pensamos en el ejemplo del lenguaje, del habla más bien, se deja ver con toda claridad lo que quiero decir. (...)

Diríase que en el proceso de crítica y replanteamiento de los centros culturales, museos o como los queramos llamar hay una linea de sombra más allá de la cual no podemos pasar. Esa línea es el procomún cultural y supone acabar con los cercamientos. Para mi es evidente que hay otro sentido de la producción de cultura que comparece justamente a partir de ahí. (...)

El abuelo como siempre, brillante. En el Medialab, 21/02/08 - 19 h. Acceso libre.

De noche

No quise / no pude ir a la fiesta de las niñas.
Agotado, me acosté pronto.
Dormí del tirón unas cuantas horas, como cuando te tomas medio valium,
Entondes me desperté de madrugada. Con una fuerte exitación y pensando en ella.
Ella está cerca, a unas horas, de aquí.
Curioso fenómeno: Cuando la distancia se acorta entre nosotros, mi pene crece y decrece en relación.

Autonomía y depencia a partes iguales.
¡Sopla!

Sampedros

Haciendo de gallegos (ahora no sabría decir si subían o bajaban la escalera) Victor y su hijito Xoan. Ayer en Arco. Madrid.
D.

De paseo con el niño

Ya pasó. Mucho mejor, si te echas unas risas, conversas y paseas tranquilo por la Feria de ferias.

Vuela, desea

D.

La felicidad de los otros

Vivimos la vida, sin percatarnos de que la felicidad se haya apuntalada gracias a gentes maravillosas que siempre están ahí, que siempre responden.
Nuestros sufrimientos y temores nos empujan en momentos precisos de nuestra vida hacia personas como Odette Toulemonde.
Discretas, maternales, sencillas, generosas, puras y casi infantiles en sus sentimientos; nos ofrecen, hogar, consuelo, un hombro donde apoyarse.

Hasta que un día, cuando estamos restablecidos, nos separamos de ellas para seguir inevitablemente nuestro propio camino.
Sin embargo Odette seguirá ahí, siempre, paciente y leal.
Feliz, regalándonos placeres de la vida, que tan sabiamente atesora.
D.

mañana

De pega

Arco, vuelve a la ciudad. Allí estarán un año más La+bella, deleitándonos con sus coleccionables. Para mí, de lo mejor que se puede pillar por la feria/circo.

Chico malo

D.

brazo, antebrazo

D.

Agrio beso

Mañana se estrena en Madrid: Agrio beso.

Yo tuve la suerte de ver este espectáculo en Barcelona. Suerte, pues como todo lo que viví allí, que fue un grandísimo regalo.

Las mejores experiencias se viven así, como un regalo.
Después nuestra vida evoluciona por otros derroteros, a veces agridulces, a veces serenos.
Lo cuerdo entonces es el recuerdo, la celebración y la autocrítica.
Ya que somos nosotros, los únicos que debemos analizar nuestro propio pasado.
Los buenos tiempos han sido, pero mucha gente, los amigos (viejos o nuevos), siguen ahí.

Es, entonces, el momento de celebrarlo. El tiempo de la gran fiesta con los colegas.
D.

Brasil

La maquinaria de ARCO de esta edición 2008 (por cierto ¡qué web más fea tienen!) pita hacia el arte que se hace en Brasil. Intermediae ha organizado un encuentro con los menos presentables (¿impresentables?) para intercambio de cromos y toque de antenitas durante este fin de semana. Hoy jugamos los locales, a las 16h. 30. Acceso libre.
D.

Domingo

* Estado de ánimo triste, ansioso o "vacío" en forma persistente.
* Sentimientos de desesperanza y pesimismo.
* Sentimientos de culpa, inutilidad e impotencia.
* Pérdida de interés o placer en pasatiempos y actividades que antes se disfrutaban, incluyendo la actividad sexual.
* Disminución de energía, fatiga, agotamiento, sensación de estar "en cámara lenta."
* Dificultad en concentrarse, recordar y tomar decisiones.
* Insomnio, despertarse más temprano o dormir más de la cuenta.
* Pérdida de peso, apetito o ambos, o por el contrario comer demasiado y aumento de peso.
* Pensamientos de muerte o suicidio; intentos de suicidio.
* Inquietud, irritabilidad.
* Síntomas físicos persistentes que no responden al tratamiento médico, como dolores de cabeza, trastornos digestivos y otros dolores crónicos.
* Euforia anormal o excesiva.
* Irritabilidad inusual.
* Disminución de la necesidad de dormir.
* Ideas de grandeza.
* Conversación excesiva.
* Pensamientos acelerados.
* Aumento del deseo sexual.
* Energía excesivamente incrementada.
* Falta de juicio.
* Comportarse en forma inapropiada en situaciones sociales.

Parroquia

Bordergames.org, en la Parroquia de Entrevías (Madrid), el día de la fiesta de jubilación de Enrique de Castro. 10 de febrero 2008.

Rata

Empieza el año de la rata. Felicidades.
Por cierto, es mi año.

Dos

D.

Ella y ella

Diálogo:

- Mi madre va venir.
- Bien.
- Para mi es muy importante que la conozcas.
- Yo también tengo ganas de conocerla.
- Ella muy especial, ¿sabes? Puedes no caerle bien. No lo va a ocultar.
- Vale, es lo que hay.
- No te olvides de mirarla a los ojos. Los ojos.
- Lo haré.
- Ya sabes, no miras a nadie a lo ojos. Hazlo.
- Si, hecho.
- No tengas miedo. Es importante para mi.
- Miedo, no.
- Ahora llega.
- Vale.

(Glups!)
D.

Anoche en el Medialab

Anoche se armó el taco en el nuevo centro del Medialab. Sin duda, empieza una epoca brillante para este invento de la municipalidad. Pues, bien por ellos.

La presentación de proyectos del taller CONTROL, devino fiestiqui y concierto, con lleno hasta la bandera. En la imagen uno de los ingenios de la muestra de Interactivos. Sí, sí, los bichitos se te suben por el brazo...
D.

El lado salvaje de la vida

En la época que empezaba en la universidad, preparé mi marcha fuera del mundo.
Unos amigos habían descubierto un pequeño pueblo abandonado en la montañas del norte y planeamos muy seriamente su okupación.
Hablamos mucho de ello, recopilamos mucha información (recuerdo los libros de plantas medicinales...). A pesar de la distancia, el aislamiento y los condiciones extremas en la zona, fuímos a menudo allí. Recuerdo sobre todo los viajes improvisados hasta aquellas lejanas montañas, tras un simple encuentro en el bar de la facultad. Dejar las clases, cojer el coche, llenarse los ojos de hermosos paisajes. Para llegar allí sin más. Sólo para que ese sueño compartido, fue más real.
Confieso que aquello fue una de las experiencias de mi vida.
Al final (alguien lo dudaba) el proyecto no cuajó. A día de hoy es algo muy ajeno a mi, aunque no puedo ver un pueblo abandonado y no pensar en aquellos días.

Anoche asistí a la última película de Sean Penn, "Hacia rutas salvajes", una peliculón basado en la aventura personal de un chico que cambia de vida para adentrarse en la soledad de los grandes espacios naturales.
La película, muy ambiciosa, funciona perfectamente hasta que intenta llegar al fondo en las razones de nuestro protagonista. Sin duda sobraban por obvias, y quizá a los espectadores nos bastaba solamente con el viaje en sí, con sentir su voluntad de alejarse y revivir ese hermoso recorrido en libertad.
Una metáfora maravillosa de nuestra existencia sobre el planeta.
D.

Noes en un post-it

No volver a dar la mano.
No soporto a los que me la aprietan hasta joderme las falanges.
No lo entiendo.
No.

De vuelta

Y minimono volvió.
¡Bien!

Leds

Costumes by Moritz Waldemeyer. +