El Ataque de las Pollas Republicanas

Era la boda en el Palacio, las autoridades no dejaban manifestarse ni sobrevolar la zona, yo tenía un ático cerca, Caramelos Paco (y sus globos de colores) estaba muy cerca también. Aten cabos...



500 pollas voladoras tricolores surcaron el cielo de Madrid aquella lluviosa mañana. Esas cosas que hacíamos.

EL ATAQUE DE LAS "POLLAS REPUBLICANAS"
500 Pollas Republicanas violan el virginal espacio aéreo de Madrid

(Tomado de Indymedia-Madrid)

"El autodenominado Rabo en el Exilio (grupo revelación recién erguido) ha revindicado la colorista e infantil acción erótico-política por la cual medio millar de falos hinchables y bastante hinchados (más de un metro y medio de longitud con unos huevos del tamaño de la cabeza de Trillo) han irrumpido sobre la Almudena y la Gran Vía madrileña para solaz de propios e impropios. Las fuerzas y cuerpos de seguridad han tenido serias dificultades para contener el entusiasmo popular desatado a la vista de tamaña (por lo grandes) proliferación pollonesca y republicana. Tiernos infantes se han desgajado de sus progenitores desafiando a los vigilantes F-18 y al mismísimo avión paraguas y conseguir un polla-república para decorar su dormitorio junto al póster de Britni Spiers y del Getafe F.C. Se sabe que destacadas testas coronadas se han quejado a Protocolo por no haberles reservado también a ellos un pollón republicano. Pero así son las cosas; las pollas republicanas son para el pueblo mientras que, como todo el mundo sabe, las autoridades siempre han funcionado a dedo, que es lo suyo por lo demás."
D.

Borracha

Cinco copas de vino en un pub de Mayfair. Hamburguesa poco hecha, sin tocar.
La camarera miraba de reojo. ¿Lesbiana? Todas lo son, pero no te llevan a la cama.

Cruzó Pall Mall. Meo en la National Gallery. Slalom veloz entre turistas para ver de pasada el culo de la Venus de Velázquez. Salgo. Compro cuadernos, rotuladores, cosas que no necesito. Bajo al Gordon's Bar. Botella de fino. El dinero sale de la cartera y entra en la garganta en forma de líquido tibio. El viejo winebar huele a alcantarilla. El camarero español quiere ligar. Sola, en la barra, casi doblada. Me ve presa fácil. Va a ser que no.

Tren de vuelta: Waterloo Station. Sube una rubia vestida despampanante. Grande, medias, piernas sin depilar, glamour Bridget Jones. Se sienta enfrente mía. No me mira. Come un bocadillo a regañadientes, lo arranca a bocados de su funda de papel.

Cierro los ojos. Llegaré a casa, abriré otra botella. Atravieso el parque. Caigo desplomada.

Problemas emocionales. Problemas de nostalgia, tal vez.
D.

Lector

"Inquietante" foto de un lector de Lima.
Gracias Miguel y todo un placer que te guste mi librito.
D.

El día de Apocalipsis

Pimlico Road.
Era por la mañana pues recuerdo que me daba el sol en la cara. Cientos de personas se apiñan en el jardín del hospital militar de Chelsea para ver flores. Personas no, ingleses. Cientos, miles de ellos. No esperen ver, por estos lares, las negras caras de los habitantes del sur de Londres.

RHS Chelsea Flower Show.
La primera impresión me choca. Mi cabeza como que gira. Demasiado sol, demasiado calor, demasiadas pamelas, demasiadas flores, demasiado de todo. Esto es como una boda con 15.000 invitados. Es el apoteosis florihortícola en el centro de jubilados.

Casual dress, no jeans. 
Gracias al díos de los borrachos, una tarjeta que llevo colgada de mi americana, me da acceso a la zona VIP. Dentro: más boda, pero bajo techo. Buffet de luxe, sillas forradas, cubiertos de plata. Más gente mayor pero con un toque avinagradro. Barra libre de comida y bebida. Una chica con una bandeja me ofrece la sangría pija que se bebe en esta país durante las fiestas al aire libre: Pim's. Me tomo cuatro vasos.

Me siento culpable, apenas he visto nada, he entrado directamente al bar. Intento salir de nuevo hacia show floral. Demasiados peldaños, demasiados adornos, demasiado Pim's. Pero en el mismo umbral de salida, me giro sobre mis pasos, para volver a sentarme en la alta terraza con vistas y contemplar con otra copa de alcohol en la mano como llega el fin del mundo.
D.

La franja morada

La II República ha sido el periodo político en que más porcentaje de títulos ha ganado el Madrid logrando dos de las cinco ligas (40%) y dos de las cinco copas (40%). Si en algún momento histórico se puede decir que el Madrid fue el equipo del Régimen fue en la II República dado que sus presidentes, sus símbolos incluso su propiedad eran afines al régimen político e incluso los éxitos deportivos eran coherentes con la afinidad entre equipo y sistema político.

El Madrid y la II República.
Vía contraindicaciones.
D.

El poder del 3d

Los pitufos makineros.


Avatares palestinos VS soldados israelíes (directors cut)

Los pitufos palestinos.
D.

Performers

Sónia Gómez

David Cauquil, Sole, Txalo y Sònia Gómez. Estreno de la versión performativa de "Natural2: Me gustan tus huesos, tu alma y tu cerebro" ARCO. Madrid, yo diría que en el 2006.

El escenario de la primera versión de f.r.a.n.z.p.e.t.e.r. de Sergi Faustino. La Fundición. Bilbao.

Fotazas de Alberto Barberá.Homenaje a Sònia, David, Txalo, Sole, Sergi. 


Del año que me convertí en performer.
D.

After talk

La física nos enseña que la materia y la energía tienden a expandirse o a contraerse. Hace unos años cuando se comenzó a popularizar la danza contemporánea, esta disciplina, nueva en muchos lugares o países hasta la fecha, empezó a expandirse sobre gentes que vieron un modo de satisfacer sus inquietudes artísticas. Hoy, tras algunos procesos y por culpa de la falta de autocrítica y otros errores de estrategia, los resultados han llegado a ser curiosamente tópicos y, de algún modo, terriblemente convencionales.

Andaba divagando, mientras veía la pieza After Talk, que el sistema de producción que sustenta a este tipo de montajes es el culpable de la mayoría de sus virtudes, pero también de sus defectos. Una residencia en una ciudad, luego en otra, invitando a varios colaboradores, que vienen a su vez de sus respectivos destinos. Para encontrarse un rato, en sus agendas, en sus propios procesos creativos, personales. Solos.

Curiosamente en el taller de producción colaborativa HelloWorld! y en las mesas de trabajo del SISMO se ha padecido esta coyuntura. Y se ha hablado de ella, más o menos: producir ¿para qué? ¿o cómo? ¿para ésto?

Escribo ahora, en uno de aquellos espacios donde hace unos años se formuló un teatro antipúblico, áspero, radical. Un teatro donde el que mejor se lo pasaba era el performer. Donde veías que él si sacaba partido de aquello, y en el que de repente tú te sentías como cautivo.

Pero, y yo me pregunto, por qué es tan rara la empatía, por qué solo se encuentra en tus afines. Aquellos que sabes que no se van a levantar, que no van cruzar el patio de butacas, en medio de tu pieza. Por qué entonces, más allá de las formulas de festivales y otros trucos de escaparatismo del marketing cultural, nos asustamos de nuestra poca o nula capacidad de convocatoria.

D.